Автори / Lara Горб / Вот он новый день...
Вот он новый день. Странно, но он чертовски напоминает вчерашний и тот, что был неделю назад. Возможно ничего не меняется. Возможно меняется все, просто я этого не вижу. Потому что меняюсь сама. Каждую секунду. Как вода, как огонь, как небо, как погода в марте. Но почему-то все равно надоедает жить…
На улице поют птички и светит солнышко. И вообще классно! И я, с намерением спрятаться от себя, иду гулять. Внедрение прошло не очень удачно – изнутри все оказалось не так как снаружи, а точнее снаружи было совсем не так, как казалось из окна. Пришлось возвращаться за курточкой.
А я привыкла вот так гулять в одиночестве. Приятно ходить по родному городу, в котором меня никто не знает. Так легче общаться и знакомиться. Люблю думать о вечном, но чаще всего вечное, на поверку, оказывается обыденным. Все одинаково боятся смерти. Все любят жить и любят солнце. И почему-то еще алкогольные напитки разной крепости. Поэтому я ищу человека, который любит дождь и чай без сахара…
Интересно, а существует ли на самом деле музыка дождя? Можно ли ее услышать, если сильно захотеть? Или это просто красивое словосочетание, придуманное каким-то рифмоплетом. Тогда он дурак. А если есть человек, который слышал музыку дождя? Тогда он шизофреник и так же как я любит дождь. Почему любит? Потому что под дождь очень легко плакать…
Пардон, короткий диалог:
- Дай семок! - с агрессией в голосе.
Нет, не диалог, я молчу. Протягиваю.
- Спасибо.
- На здоровье.
Ну вот, я вернулась. Привет опять! Но мысли то уже далеко.
Перестраиваю жизнь на новый лад, обещаю себе ничего не менять, но вот снова беру ручку и вычеркиваю… Вычеркиваю из памяти, а на месте свежих шрамов рисую цветы. Ромашки, колокольчики, розы и мои любимые ландыши, которые почему-то пахнут сигаретами. Костер уже догорает. Солнце зашло. Меня вновь поглотила тьма, больно смотреть и совершенно невозможно дышать. Концентрирую все мысли на светлом пятне в моих мозгах, но ни черта не получается. Оно размывается и исчезает, а по щекам текут слезы, давно забытой, но еще горькой обиды. Руки не слушаются меня и пятно все быстрее скрывается под черными чернилами…
Дуновение ветра приносит знакомый запах, я вновь могу контролировать свои мысли. Слезы давно уже потушили огонь в голове, который книгу за книгой, листок за листком выжигал все из моей памяти, безжалостно, не пропуская ни одной мечты, ни одной детской фантазии…
Я открываю глаза. Я оглядываюсь. Я вижу людей внизу. Я узнаю знакомую крышу. Я чувствую перила за спиной. Я разворачиваюсь и хватаюсь за протянутую руку. Я чувствую тепло объятий. Я слышу нежный голос. Я пытаюсь дышать. Я пытаюсь видеть.
Я пытаюсь вытряхнуть весь пепел из головы, чтобы прошла та боль, что пронзает правый висок и мешает думать. Я вновь очень тонко ощущаю жизнь. Я чувствую ветер, что развевает мои мысли над улицей.
Возможно все это уже случалось. Возможно этого вообще не было. Просто мое воображение решило сыграть со мной в очередную игру. В игру, где постоянно меняются правила. Каждую секунду. Чтобы не было скучно. Но почему-то все равно надоедает жить…
Додав DIYclab 03 грудня 2007
Про автора
Журналіст зіну "ФотнтарЪ", веселе, талановите дівча, котра стусовалася зі старими-панками дурнями, та прониклася DIY
