Автори / Олега Шапошникова / Козел на саксе...
О таких людях стоит писать...
О таких чувствах стоит писать...
Самая обычная рокерская реп. база...
Такая же, как сотни тысяч ей подобных...
Комнатушка в отдаленном районе города...
Грязная мебель, заваленный окурками, объедками стол, драные диваны с не выводимыми пятнами, ящики от пива вместо стульев... Пол усеян пустыми бутылками от водки, вина... Ступить некуда... Приходится ногами расчищать себе дорогу, разгребать их в разные стороны... Таким образом каждый день прокладываются новые тропы...
Огромный шкаф-кладовка во всю стену... Некогда цвета дерева, теперь же он весь исписан, изрисован, обклеен... Каждый счел своим долгом оставить на нем кусочек своих мыслей, крылатую фразу или стих из песни...
Вчера я заметила новую символику... Кто-то не поленился и нарисовал на двери рептилий, игриво смотрящих друг на друга, да так, что хвосты их образуют некое подобие свастики... Остроумно!
И моя любимая надпись «Большинство любящих родителей убивают с улыбкой на устах. Они разрушают личность, которой мы являемся на самом деле... Так происходит незаметное убийство...». Это первое, что попалось мне на глаза во время первого моего визита и первое, что инстинктивно ищу взглядом каждый раз, когда прихожу опять...
Шкаф открывать не то что не стоит – нельзя!
Иначе рискуешь быть погребенным заживо под всеми теми бутылками, что на тебя посыпятся изо всех дверей и ящиков... То малое, что разбросано по полу уже просто никуда не влезает, а выкинуть не доходят руки... Восемь мешков вдоль стены наполнены все той же пустой тарой...
Здесь много пьют... Здесь курят... Делают музыку... Живут...
Здесь бывают и не бывают,
Здесь приходят и не уходят,
Злые духи, пошли на хуй!
На хуй - сказано вам - на хуй!
Еще одна надпись на наружной стороне входной двери...
Сижу с ногами на диване, среди сумок, курток и листов с текстами... Сижу и смотрю на него... Уже давно сижу и давно смотрю... Он посреди комнаты на расчищенном пятачке... Напротив стойка, микрофон, в руках гитара... Его лица мне не видно, только часть брови, скулу и четкую линию подбородка... Мне достаточно... Я знаю, что глаза его закрыты, а губы что-то шепчут в микрофон... Я не слушаю, я смотрю... На моих коленях лежит его свитер... Большой, зеленый свитер... Так и подмывает провести по нему рукой, нырнуть в него и вдохнуть любимый запах... Табака и вина... Тепла... Запах его квартиры, его будней, выходных... В комнате стало жарко, он снял свитер и протянул его мне... Большой, зеленый свитер...
Ром медленно стекал по стенкам горла, где-то внутри обжигая связки... Я никогда не разбавляю крепкие напитки... Предпочитаю в чистом варианте, так, чтобы дух захватывало, и на глазах выступали слезы... Чтобы одним махом или по половинке... Не удовольствия для, а эффекта ради...
Это хорошо... С обожженными связками легче петь... Не нужно распевок, настроек голоса... В идеале еще бы ложечку меда, смазать их, чтобы поэластичней были, ну да ладно... И так пойдет...
- Леженька, постучи нам, а!?
...и сунули мне в руки маленький джэмбо.
Ну уж нет, товарищи! Я сегодня не в духе погружаться в ритмы африканских барабанов... Я сегодня само грустное одиночество... Сама тоска... Вот выпью, покурю и спою вам слезливый джазз... С надрывом, скорбью, с отчаянием... Спою и уйду... Махну на прощание рукой и уйду...
Только вот еще немного на него посмотрю...
Ром медленно, но верно делал свое дело...
Люди все сходились и сходились, вытаскивали из сумок новые бутылки, бросали на стол сигареты, садились на пол... Кивали головами в ритм музыке, постукивали носком правой ноги...
Я каждый день проезжаю дорогу, ведущую к его подъезду... Каждый день из окна трамвая вижу знакомый поворот и кусок восходящего солнца между домами... Это длится всего несколько секунд, но каждый раз в моем животе резко взмахивает крылышками бабочка и становится трудно дышать... Заставляю себя отвести взгляд и не искать глазами его куртку... Но получается плохо... И ездить мне так еще долго... А ему еще долго не знать, что я так езжу, потому что у нас разные расписания...
Я почувствовала, как щеки мои наливаются красным цветом... Если приблизить руку к лицу, можно ощутить прослойку жара между кожей и ладонью... Последний аккорд, резкий удар по струнам и он повернулся ко мне.
- Пойдем, - он протянул мне руку.
Мы вышли в коридор, и волна чистого холодного воздуха накрыла меня с головой...
- Ты расстроилась, что гуру твой уезжает?!
- Угу, - это должен был быть прощальный вечер перед отъездом моего наставника...
- Понимаю...
У него очень красивое лицо... Аккуратное, прямые черты... Ничего лишнего...
- Я не могу тебе помочь, ты же знаешь!
Он всегда говорит искренне...
- А я и не прошу...
Мы стояли у окна и молча курили...
За линию горизонта уезжал поезд, оставляя нам шлейф из грохота колес...
Он резко повернулся, провел рукой по моим волосам...
Прижался ко мне щекой и не отпускал секунды три... Погладил по носу и
- Ты хорошая...
Я уже просто ненавижу эту фразу! Ненавижу!
- Прекрати! Отпусти меня...
Упала на диван и залпом допила ром... Надоело! Господи, как мне все это надоело!!! Сколько можно!? Когда же это закончится!?...
Свет начал резать глаза... Открывать их становилось все тяжелее и тяжелее... Через некоторое время кто-то вовсе выключил все лампы и зажег свечи...
- Лежка, давай!
Из темноты мне навстречу кто-то опять протянул руку... «Ладно, хрен с вами...»
Он отошел, уступив мне место перед микрофоном, и включил музыкальное сопровождение... В комнате царила кромешная тьма. Только три горящих фитиля на подоконнике...
Я смело закрыла глаза, набрала в легкие побольше воздуха с алкогольными испарениями и, как обещала, слезливый джазз... С надрывом, скорбью, отчаянием...
Касалась губами микрофона в тех местах, где касался он... Моментально всплывали воспоминания двухлетней давности, и голос срывался сам собой в нужных местах... Как-то особо легко брала верхние ноты и враз переходила на нижние с хрипотцой...
Волна звука из динамиков проходила через слабое тело, упиралась в дверь за моей спиной и возвращалась обратно, исчезая в открытой форточке...
Я взялась рукой за микрофонную стойку, чтобы не потерять равновесия... Прохлада железа в горячей ладони... Связь с реальностью...
Нирвана... Чувство единения с музыкой... Чувство того, что ты – музыка... Это можно сравнить только с начинающим распускаться бутоном взаимной любви... Ну, а если уж ее нет, то будем тонуть в бескрайних просторах мелодий, упиваться их неповторимостью и, блаженно улыбаясь, умирать от одиночества...
Будем травить тело ядами, прося у себя прощения...
Постоянно задавать вопросы, на которые нет ответов...
...и все это под музыку...
Потому что я – музыка...
Додав Nusya 14 липня 2008
Про автора
Луганск - Днепропетровск - Нюренберг транзит. 21 весна. В детстве много читала. Позднее - много писала. Сегодня - слушаю. В ближайшем будущем надеюсь успешно окончить институт иностранных языков и страноведения.
