Автори / Владислава Миколюк / Летний мальчик

Я так и не смогла понять, на что это было похоже больше – то ли на осадок от яблочного сока, осевшего на дне трехлитровой банки, то ли – на законченное сочинение, в котором на двух последних словах перестала писать ручка, и они так и остались - только белыми, продавленными следами на бумаге. В общем, было необходимо встретиться, чтобы как-то это дописать, доставить в конце сочинения хоть какие-нибудь знаки.

Или может….все было намного проще - мне просто хотелось его увидеть.

Но в условленном месте ко мне подошел и выдохнул прямо в лицо: «Привет!», совсем другой, совсем чужой мне человек, чья одна только голова торчала из сугроба пуховой куртки и, чье обветренное, сощуренное лицо, было похоже на мордочку какой-то больной мышки.

А я все еще не могла поверить. Я только беспомощно и по-глупому наивно оглядывалась вокруг и недоверчиво пристально изучала маленькие воспаленные глазки этого незнакомого, пытаясь отыскать, вытянуть откуда-то из глубины того милого мальчика. Того летнего, патлатенького принца в драных джинсах и так приятно пахнущего арбузной жвачкой.

Нет. Его нигде не было.

И тогда, бредя куда-то с этим чужим человеком и болтая, только, чтобы не молчать, дежурные, замученные фразы, я вдруг почувствовала, что кто-то вытянул из меня, как из ванны, пробку и воду быстро-быстро затягивает в щель. Внутри образовалось сразу так много пространства, что там вполне могла бы поместиться легковушка.

И стало так невыносимо от этой пустоты. Так захотелось скулить!

Мы поднялись на самый знакомый в мире мост.

Но только теперь, неожиданно заметив, какой же он все-таки красивый – такой по-настоящему осенний, серый, блестящий, и так характерно, одинокий, я несколько раз подумала о том, как хорошо было бы, если бы я была тут сама.

Был страшный ветер. Мелкие градинки обстреливали лицо, и мокрые пряди волос лупили по щекам.

Незнакомый мой спутник открыл свой длинный коричневый зонт, но тут же пробурчав: «Вот еще не хватало, чтобы зонт поломался», и быстро свернул его обратно.

И тогда в голове мгновенно вспыхнуло и обожгло мозг: «Летний мальчик умер. Мне больше не надо его искать».

Потом я что-то наврала про библиотеку, нырнула в темную маршрутку и холодным лбом прижалась к стеклу.

И стало так страшно-страшно.

Я думала, что время только меняет людей.

А оно, оказывается, их убивает!

Додав Art-Vertep 22 лютого 2003

Про автора

Я – Влада Миколюк, которой повезло родиться в городе Днепропетровске. Ныне я студентка факультета журналистики Днепропетровского Национального Университета. Не профессия, не призвание, не хобби, журналистика – как возможность. В моей жиз