Автори / Сергій Монахов / ПОСВЯЩЕНИЕ ЮРКЕВИЧУ

Уже не помню — когда и зачем я нарисовал эту картину. Складывается ощущение, что кто-то водил тогда моей рукой. Это не был Бог или дьявол. Инопланетяне здесь тоже не при чем. Это был самый обычный человек вроде тебя, читатель.

В магнитофоне играла старенькая песня каких-то матерых американских рокеров, а за окном неслышно падал снег. Кто-то подошел ко мне сзади и, аккуратно взяв за руку, начал водить ею по чистому картону. Линии от карандаша получались мягче и красивее, чем обычно. Они вытекали из грифеля, моментально засыхая, как тонкий слой краски на ветру.

Мне приснилась Франция — не Париж и не Марсель, а небольшая деревушка на берегу моря. Я сидел в открытом кафе, читал газету. Делал я это условно, потому что ничегошеньки не знаю по-французски. У меня был столик возле ограды, а за ним то и дело ходили люди и о чем-то разговаривали. У магазина напротив остановилась машина. Из нее вышел богатый на вид мужчина с козлиной бородкой и громко вскрикнул. Все обернулись на этот звук, пытаясь разобраться, что к чему. Мужчина упал, и в спине у него торчала железная палка наподобие копья. Официантка, которая в этот момент проносила мимо меня поднос с грязной посудой, упала в обморок. Я поднял ее на стул и обрызгал водой. Вскоре девушка пришла в себя.

Откуда-то возле убитого мужчины появился жандарм. Он наклонился к телу, рассмотрел его, а потом огляделся в полном негодовании относительно того, что произошло. Вдруг жандарм подернулся в воздухе на пару метров от земли — на его шее откуда-то взялась веревка, конец которой уходил так далеко в небо, что не было видно, к чему он там привязан. Жандарм слегка покачивался из стороны в сторону. На асфальте от него осталась только тень.

Началась паника. Запахло горелым полиэтиленом.

Люди с криками и воплями бежали в разные стороны, а вот я был спокоен. Я попросил официантку, которая все еще сидела напротив меня, принести бутылку самого лучшего вина, которое только у них есть. Из кармана своего пиджака я достал неизвестно откуда взявшуюся там пачку денег и протянул ей. Дрожащими руками девушка схватила мой подарок и убежала в погреб на заднем дворике небольшого кафе.

Тем временем хаос на улицах парижской деревушки только усиливался. Убитые люди падали везде, куда хватало сил дотянуться мои глазам. Подобно тому, как не бывает двух одинаковых снежинок, не было здесь двух людей, убитых одним и тем же способом. Одного сбила машина, другого схватил инфаркт, третьего почему-то разорвало на три части, четвертого прострелила вылетевшая из пустоты пуля и так далее. Я смотрел на это с неприкрытым равнодушием и безразличием. Это был сон, а здесь нет возможности выбирать свою роль — интерактивность кто-то просто нелепо забыл прописать в программном коде.

Официантка принесла вино и стакан, а потом дернулась бежать в укрытие, но из земли у нее под ногами выскочил деревянный кол, проткнув ее тело через вагину к макушке — она не успела даже вскрикнуть что-нибудь на прощание. Здание напротив загорелось жарким огнем, а по тротуарам понеслась леденящая вода, как если бы все снега в мире разом оттаяли в течение нескольких секунд.

Я налил в стакан вино и сделал небольшой глоток. Судный день показался мне на вкус, как дешевая «Изабелла», великодушно купленная идиотом за толстую пачку свежих сотенных купюр.

Я проснулся. Рядом никого не было. Уже никто не держал меня за руку и не водил ею. За окном все также падал снег, а из магнитофона доносилась легкая музыка. На картоне была нарисована схема человека с кровеносной системой внутри. Сперва я даже не заметил, что не так. А потом это привело меня в ужас.

Не было сердца.

Додав Art-Vertep 22 лютого 2003

Про автора

Народився у жовтні. Дніпропетровськ — моє рідне місто. Ніде не навчаюсь, ніде не працюю. Маю великі вуха і довгі пальці, як у відьом.