Автори / Євгенія Клунько / Нові поезії

Я — бумажный самолетик,

кем-то пущеный от скуки
и случайно налетевший
на тугие провода.
 В этом маленьком полете
доминировали звуки -
ток, чудовищно гудевший,
«в даль» сменил на «в никуда»

июнь 2008

----------
Я вам кажусь. Я не на самом деле.
Меня здесь нет.
Вы сами так когда-то захотели
И стерли след.
Я — пустота. Меня не существует.
Я — цифра ноль.
Для всех, кто по-напрасну атакует,
Сменен пароль.
Увы, для вас я «поза зоной дii».
Я не хочу
Терпеть ваш бред. Советую скорее
Сходить к врачу.
Мозги я не лечу.
Вы ёбнулись и здесь я не шучу.

июнь 2008

----------
После меня разойдутся круги по воде,
Лягут цепочкой следы на полоске песка,
Отзвуки эха слетятся в родное «нигде»
И, не спеша, проплывут на закат облака.

После меня распадется на пряди туман,
Капля росы упалет перед зноем с утра,
Яркий мираж одурачит чужой караван,
Ветра порыв разметает остатки костра.

После меня не останется книг или дел
 В памяти времени. Я не об этом скорблю.
Губкой сотрется с доски гимназический мел.
Воспоминания я все равно не люблю.

2008

----------
Мир грустен этой осенью. И смертен.
Я знаю, что и мне в конце пути
Придет письмо в изысканном конверте,
Записка с указанием прийти
По адресу. И сбосив сбрую жизни
Я просто вдох на выдох изменю.
Был в эту осень к смерти путь осмыслен
И принят мной. Тебя я не виню.

октябрь 2008

-----------
Простите мне меня. Я ухожу.
Бегу, как крыса с тонущего судна.
Всегда хотела этого подспудно.
Простите! Я не требую — прошу…

Просите мне меня. Я не смогла.
Я слишком много на себя взвалила
И надорвалась становая жила.
Простите! Я не правильно жила…

Простите мне меня. Усталость всю
Меня собою насквозь пропитала.
Простите мне меня. Я так устала…
Я возвращаюсь на свою стезю.

октябрь 2008

-----------
За спиной у меня -
Двадцать шесть с половиной ступеней.
Над моей головою -
Стеклянно-глухой потолок.
Мне оттуда звонят,
Но поставить меня на колени
Не заставят: со мною
Настройкой «отключен звонок».

Двадцать шесть этажей.
Моя жизнь как проект небоскреба,
Словно лестница, тянется
Вверх, но в стекло потолка
Упираюсь. Ударить сильней -
Означает «свобода»!
………………..
Вот бы мне не пораниться
 В битых кусках тупика!..

январь 2009

-----------
Сквозь туманные пряди в промокшее утро
шагаю, подошвы испачкав в грязи.
Тру глаза кулаком, но в хрусталике мутно,
темно в голове, ей тряси-не тряси.

Вдоль грязных аллей в пятнах талого снега
бреду, и на ощупь свой путь проложив,
себя ощущаю ослепшим калекой,
судьбу проклинавшим за то, что он жив.

февраль 2009

-----------
Кроме горечи что останется
 В этой девочке, что из зеркала
Мне бессмысленно улыбается?
Я внутри до дна вся исчерпана.

Ей давно претит одиночество
Из-за скуки быть тет-а-тет со мной.
Поменять свое «имя-отчество»
Не поможет — я остаюсь немой.

Как же страшно ей жить, наверное,
 В пустоте МЕНЯ. Дни и месяцы
Устрашающе равномерные.
Ей останется лишь повеситься.

март 2009

----------
Ты устаешь от своей адекватности
периодически. Эти мгновения
позже наполнятся чувством халатности
в тех обстоятельствах места и времени.

Но…все навалится позже, а в данности
ты замираешь в немом ощущении,
что невозможно вдыхать эти гадости
будничных правил и норм поведения.

Так постоишь, подождешь и обдуманно
просто стряхнешь с себя ценности общества.
И зазвенишь незажатыми струнами
сердца без штампа из имени-отчества.

Плюнув на «после», на стыд за «брыкание»,
здесь и сейчас ты — свободный и истинный.
Но…к адекватности нет о т в ы к а н и я.
Разве что мыслями…

март 2009

----------
Есть ли границы у одиночества?
Один на один с уголками сознания
Каждый останется. Ваше Высочество,
Грусти Принцесса! Прошу на дознание!
Здесь Вам представлены странны особи,
Часто твердившие — сплин им неведом.
Выяснить правду легко Вашим способом,
Не причиняющим боли и вреда.
Просто взглянуть им позвольте в безвременье,
Что в Королевстве Печали прописано,
И эти души сорвутся со стремени
 В плен одиночества грустными крысами…

март 2009

----------
Мы созданы из легкости,
из тени одуванчиков,
из в воздухе струящихся
вишневых лепестков.

Но слишком много ломкости
в изящно-тонких пальчиках -
и, на ветру крошащийся,
ломается остов.

Мы вытканы из солнечных
лучистых колокольчиков,
из радужных полосочек,
полетов в детских снах.

Но в плоскостях осколочных
поранятся стекольщики-
хирурги, что из косточек
собрать хотели прах.

апрель 2009

Додав Nusya 14 квітня 2009

Про автора

Об авторе. Автору 27 лет, она курит, пьет и матерится. В свободное от стихопотуг время притворяется архитектором. Характер скверный. Замужем.