Стас Кузьмін / Поезії
Мы горим, нам сквозь кровь — подают кислород,Чтобы было на чем раздувать пламя Духа…
Мы питаемся небом, мы путаем свод
И сквозь шум Бытия — длим иллюзию слуха…
Акт рождения — искра…
Жизнь — краткий пожар столь незримых
Осознание — выстрел,
Понимание — Дар,
Пепел — Тризна
И память — огарок досрочный…
* * *
Возможно ценность наша в словесах
Мы чтим живых, читаем «отошедших»
А после не заучивая шепчем
О мерах времени и внутренних весах
Мы взвешиваем ненависть любви
И скрупулёзно мерим дозу пыла
Пределом прочности просчитываем жилы
И мазохизмом отстраняем: «- Рви!»
Сквозь годы пыл напоминает пыль
Мы сожаленье называем был
Сочатся алой влагой сухожилья
Которые избранник раздробил
Вышеизложенное, в целом, взгляд извне…
Являясь гостем, всем желаю счастья
Тебе же — Веры, Меры и Участья,
Осмысленных созвучий в тишине
* * *
Век, раздавая славу пошлым,
Себе оценку создает:
В строю блистательных — суть прошлых
Займет свой низменный черед…
Не помня «золота и меди»,
Дозабывая «серебро»,
Мечтой о платине он бредит,
Но ртутью полнится
«ребро»
* * *
Поэты — сухожилья бытия -
Их рвут на части перегрузки массы,
Деление на касты или классы,
Плебейство стадности,
Сожравшей тембр Я.
Поэты — соль в котлах
попсовых песен,
Поэты — боль урезанной строки,
Созвучия их вычурно легки,
Но скорбен Рай…
И свод небес им тесен…
И будет миг…
По улицам спеша,
Хоть на минуту
задержаться взглядом
и ощутить: вот этот
странный, рядом…
он тоже… безразмерная душа…
* * *
Меня «запараллелили» — Парис
С ума сойти! И кто ж тогда Энона?..
И если уж в сией «петле» повис
То где мой приз —
Елена и корона?..
Кому же искушенье Гесперид
Вручить, коль все достойны восхваленья?..
Как избежать амбиций и обид?..
… Ведь выбор — не попытка униженья…
К несчастью снился факел, слышь, сестра,
Уста твои желали (в сути) духа…
И потому видение костра
Истолковали как пожар, разруху…
Огонь соблазна выбрать это был
Душа пылала — разностью согрета…
Злокозненность Гомер свою пришил
И «порешил» — стрелою Филоктета…
* * *
Сквозь ночи второпях пишу стихи о «бренном»
О том, что опустели, выцвели слова…
О том, что голову нет сил поднять с коленей -
Настолько тяжела больная голова…
О том, что день и ночь я путаю местами…
О том, что для разлук уж не хватает сил…
О том, что я теперь сильней кажусь усталым,
Чем в прошлые года, когда любви просил…