Женя Кошин / Непричесанное

Будь Маяковским, слагая стихи,

травясь портвейном под лестницей.

Рифму в канаве нашел – грехи:

грешник тоскует о грешнице.

Люди молчат, и несут унитаз,

словно бельчонок – орех.

Я для тебя похлеще припас:

в заднем кармане – грех.

Корчатся лица на виселицах,

а ты – в шапке фиолетовой.

Флаги британские на башнях высятся,

как и я, тоскуя о летнем.

Блэк-джек: бумажище розовое

по столу расплющилось, взбитое сливками.

На стенах десница малюет грозная,

непристойности лицемерно запикивая.

Мене. Текилу. Фарес.

Сдох. Посерел. Облез.

И написал стих

для ненаписанных книг.